On my way?

Das Mädchen fängt an, schweigsam zu werden, verschlossen. Alltägliche Dinge werden zum Problem, ihre Bedürfnisse schraubt sie zurück. Das Essen muss sie hinein würgen, am liebsten würde sie sich danach erbrechen, Aktivitäten machen ihr nur Spaß, wenn dabei nicht viel gesprochen wird. In manchen Situationen lässt sie sich fallen, kuckt einfach, was dann passiert, doch im Nachhinein ermahnt sie sich. Es ist, als wäre sie eine Maschine, mechanisch bewegt sie ihre Beine, ihre Arme, spricht, lächelt. Doch in Gedanken ist sie woanders. Nicht in dieser Psychiatrie, nicht zu Hause. Einfach eingesponnen in ihr Kokon aus Gedanken. Eingewickelt in süßliche Stimmen, die jedoch keine guten Absichten haben, Kontrolle über sie ausüben. Das Mädchen kann sich nicht wehren, die Stimmen sind ein Teil von ihr, den sie nicht verraten will. Sie merkt gar nicht wie sie fällt und sich verliert.

Bald werde ich entlassen, vielleicht schon vor Ostern. Nicht schlecht, nicht schlecht. Ich schaffe das schon. Ohne all die Menschen, die mich lieben, wäre ich schon längst verloren.

 

Montag

Visite, Banalitäten.

Mein Nagellack ist originell und das Essen schmeckt nicht.

Ihre Stimme ist gepresst und mach depressiv.

Als ich dich am Fenster sah, ist mein Kopf explodiert.

Dienstag

Einzeltherapie, Gespräche über Entlassungen.

Ich halte ihre Hand, als sie zusammen gekauert auf dem Flur sitzt.

Doch beim Duschen wird ihr Geruch nach Vanille abgespült.

Mittwoch

Schwächeanfall, in der Soccerhalle.

Die Beine wollen nicht mehr, mein Körper rebelliert gegen meinen Kopf.

Sie war im Krankenhaus, fast wär' sie gestorben.

Himmel, wie ich sie liebe.

Donnerstag

Luft, Vögel.

Livana schaut mich heimlich an, wärend ich meinen Brief schreibe.

Die Stimmen der Kranken hallen über den Flur.

Freitag

Kunsttag, schmiere mit Farbe herum.

Einzeltherapie, Heulen, Flehen.

Sie sagt mir, dass sie mich liebt.

Solche aufrichtigen Gefühle habe ich nicht verdient.